* a través del espejo *

Mayo

2011-05-11T20:24:00.004+01:00

Los días pesan. Pesan mucho después de ese shock que áun no supero, sobre todo porque no he tenido la oportunidad de preguntar qué fue lo que sintieron, por qué quedaron llorosos, qué fue lo que los llevó a llamarme y escribirme mensajes dándome las gracias. Tenía un objetivo y creo haberlo logrado, pero no lo sabré con certeza hasta hablar e indagar.

No hay trabajo, mi empleador nos ve como una carga que consume sus recursos de por sí cortos. Tampoco tengo la posibilidad de presentar constantemente eso que llevo 6 meses preparando y toda mi vida experimentando, solo un par de veces tendrán que bastar.

Salí a dar la caminata de rigor de cuando hace calor y ya no hay nieve, pero como todas las primaveras, fueron unas cuantas cuadras, esta vez porque no soporté a T ahogándose en un vaso de agua. No soporto el calor y el aire difícil de respirar, no soporto a la gente sonriendo solo porque hace sol ni la idea de despertar cada día a este presente incierto que hace de mi futuro algo miedoso.

Tengo los audífonos entre las orejas, pero no oigo nada. Solo quisiera estar en silencio mientras las personas del partido de hockey del fondo aplauden "tata-tah", tiene que haber algún código morse para esa percusión tan particular de "we will rock you". No sé por qué aplauden eso en partidos de hockey...

Pienso en cajas. Y en lo que implica no encajar.

Sobre mi mesa hay una guía de viaje de París.

8 de marzo

2011-03-08T13:54:00.005+01:00

Algo pasó. La calle comercial de la ciudad donde vivo de repente se llenó de afiches inmensos de mujeres mostrando sus abdominales o sus redondos traseros gracias a la magia de unos jeans nuevos. Nunca lo había visto, ese tipo de publicidad sexista no es algo que predomine en Suecia.

En el bus, veo a una chica en extremo preocupada hablando por teléfono, le oigo decirle a su amiga que no podía dejar que él la viera así, que, a como diera lugar, tenía que esconder sus sentimientos de “él”, que tanto daño le hace, que hacía bien en llamarla.

Al menos tres veces por semana oigo cómo mi vecino del piso de abajo pelea con su esposa. Estoy segura que la golpea: sus gritos van acompañados de pausas con sonidos sospechosos. Ella también le grita. Y llora.

Día a día veo cómo las mujeres musulmanas son incapaces de movilizarse por la ciudad a menos que tengan a un hombre a su lado, bien puede ser su hijo de 3 años, pero al parecer es la testosterona lo que cuenta.

Veo también cómo entre mujeres es que más duro se dan: chismes, rumores, burlas, et c. Cómo mis propias colegas despotrican de las demás a sus espaldas. ¡No quiero ni saber lo que puedan decir de mi!

Veo mujeres hacer fila para hacerse innumerables cirugías plásticas. En Facebook álbumes de fotos con la invariable sucesión: liposucción – boda – hijos. Una lucha eterna por ser siempre un trofeo, tanto físicamente como en su realización como especie animal (y no como especie pensante).

Igualdad de salarios, sí, claro que sí. Pero no puedo evitar preguntarme ¿en dónde está la igualdad de percepción? ¿Por qué hay mujeres que no pueden dejar de pensar en sí mismas como el trofeo perfecto de un hombre? ¿Por qué hay mujeres que no pueden concebir su vida como seres independientes y autosuficientes y entonces aguantan gritos y golpes, todo con tal de no estar solas? ¿Por qué la lucha que libran las mujeres es más en contra de sí mismas que en pro de ellas y las demás, como comunidad que somos?

¿Feliz día de qué?

The Carrie Bradshaw syndrome (Parte I)

2010-11-09T20:32:00.004+01:00

En mis ratos de evadir obligaciones navego a veces y generalmente encuentro idioteces, pero jamás del tamaño de la siguiente.

A continuación copio un artículo encontrado en la versión Internet de la revista Fucsia y lo acoto con mis propios comentarios.

"Mi novio no es rico, ¿y qué?

Tu novio no es rico pero extrañas las salidas y los viajes al caribe que hacías con tu anterior pareja. Tips aquí para divertirse con bajo presupuesto.
Por RevistaFucsia.com

¿Otro fin de semana en casa comiendo noodles frente al televisor? Sabes que tu novio aún está pagando el crédito del apartamento y su negocio no anda muy bien, pero extrañas salir a comer tallarines con nueces y trufas blancas en ese restaurante que tanto te gusta…

A los 16 años te derretías por el más popular y guapo del colegio. Con el paso de los años te fuiste inclinando por hombres, o muy intelectuales, o muy buenos en la cama. Hoy en día, siendo muy sincera, sabes que existe un factor adicional que indudablemente atrae a las mujeres: su billetera. No te sientas culpable. Un hombre con dinero es sinónimo de éxito. Es reflejo de inteligencia, disciplina y responsabilidad (eso, cuando estás segura de que su negocio de exportación de flores no está relacionado con cultivos de amapolas). Estas son cualidades que inevitablemente atraen a cualquier mujer. Y que mejor si vienen acompañadas de un regalo de ‘Tiffany´s’ o una celebración de aniversario en París."

No puedo evitar recordar la glamourosa vida de las cuatro famosas chicas de “Sex and the City”, es muy posible que para quienes llevan una vida de lujos en Manhattan, sea normal un fin de semana en las Bahamas o en Bermuda. Pero seamos honestos, la gente rica de Bogotá pasa el fin de semana en Peñalisa y esto es lo más cercano que Bogotá estará de los Hamptons. Debo confesar que jamás he ido al Peñón, siempre me pareció un poco arribista y "wannabe". ¿Noodles? ¿En serio hay alguien que coma noodles y no fideos? ¿Un hombre con un negocio propio? ¿Es este acaso el ideal ya que ser asalariado da muy poco status y es símbolo de poco empuje? Con mi anterior pareja jamás hice viajes al Caribe y la verdad no conozco a nadie que sí lo haya hecho.

"Sí, a veces te sientes celosa de esa amiga y su novio “rico” cuando llegan bronceados después de pasar un fin de semana en Punta Iguana, pero a la hora de comparar su novio con el tuyo terminas por sentirte muy afortunada. Puede que (por ahora) él no te pueda regalar la cartera de piel de Loewe que te hace suspirar, pero ese omelet de ricota que te llevó a la cama esta mañana, seguido de una matutina estimulación de tu “Punto G” (que te hizo llegar radiante a la oficina), te recuerdan porque estás enamorada. Al fin y al cabo, hay cosas que el dinero no puede comprar."

No sé dónde queda Punta Iguana ni me muero por carteras de cuero (¡pobres vacas!) Y creo que no cualquier hombre es capaz de hacer una "omelet" y llamarla así, pero seguro saben hacer huevos pericos y la ricota sí que la compra el dinero. Y sugerir que la mujer va a la oficina (y es por lo tanto asalariada) mientras el hombre “es dueño de un próspero negocio” es sexista, tendencioso y mentiroso.

"Por ello Fucsia te da algunas ideas para que te diviertas con tu pareja sin la necesidad de tener un alto presupuesto.

Aquí las presentamos:
1. Quédense en casa para una noche de “spa”. Usen sus billeteras vacías como excusa para quedarse en casa despiertos. Preparen un baño de burbujas y háganse masajes el uno al otro. Abran una botella de vino."

Traducción: puede que tu billetera esté desocupada, pero es obligatorio que tu apartamento cuente con tina, sales burbujeantes y cava.

"2. Tengan una sesión de fotos juntos. Saquen la cámara digital y salgan en el automóvil a visitar lugares que puedan ser escenarios interesantes para las fotografías. Después edítenlas juntos."

Puedes no tener plata, pero una cámara digital y un carro, son necesarios, imprescindibles y obligatorios. Además… ¿editarlas para qué? ¿Para después bombardear a sus contactos de Facebook con fotos mal tomadas y mal editadas?

"3. Vayan a una librería agradable y caminen juntos por las estanterías, mirando los libros que más les gustan y los que nunca comprarían, hojeando al final un libro de Kama Sutra que les de ideas para más tarde…"

Esto no es un plan de parejas, leer libros a solas en pasillos separados… Además, qué consejo tan original recurrir al “Kama Sutra”

"4. Pónganse esos delantales que hacen juego y escojan algunas recetas nuevas que puedan cocinar. Pueden terminar comiendo un delicioso steak pimienta y de postre soufflé de chocolate amargo, o pidiendo una orden de arroz chino al restaurante de siempre. Sea lo que sea se divertirán en el proceso."

O sea, no tienes plata para salir a comer, pero sí para comprar “steaks”, chocolate amargo y la ridiculez de tener delantales a juego. ¿Qué tiene de malo un perro caliente de la calle?

"5. Inviten a una pareja, o dos, de amigos para tener una noche de juegos en su apartamento. “Mímica” o “Pictionary” son juegos que inevitablemente siempre terminan en carcajadas. Pídanles que traigan alguna bebida para animar la noche desde el principio."

No tienes plata, entonces marranéate a tus amigos.

"6. Tengan un día cultural. Visiten galerías, exposiciones, y museos. Disfrutar del arte es una manera romántica, y económica, de pasar tiempo juntos."

Claro, porque las entradas a los museos son tan baratas y el arte contemporáneo tan asequible como para pasar tiempo romántico juntos. Los museos son por antonomasia elitistas y excluyentes.

"7. Preparen un picnic nocturno. En algún lugar de la ciudad existe un parque agradable en el que pueden mirar las estrellas. Lleven quesos y vino, mucho vino. Además, puedes sorprenderlo deslizando su postre favorito en la canasta. Si es una noche fría, llegarán a casa a “calentarse” bajo las cobijas."

Y de nuevo el vino, mucho vino. ¿Acaso el vino lo regalan? De pronto el moscatel sí, pero un vino “clasudo” que pueda acompañar los quesos y el parque puede costar bastante. Además… ¿en qué ciudad pasa todo esto? Bien lo dijo mi amiga D, salir de noche a hacer un picnic en Bogotá es una invitación al atraco. Y si yo llego a hacer eso en la ciudad donde vivo, sería terminar la noche “calentándonos” en la sala de urgencias en un hospital por cuenta de una neumonía. ¿Acaso piensa esta persona en una romántica y primaveral noche en Central Park, dando una vuelta en coche?

"8. Salgan a montar en bicicleta. Si no tienen, pídanlas prestadas o alquílenlas. Cuando lleguen a casa cansados, abran un pote de helado y vean su película preferida. Si llegan sucios, aprovechen esta excusa para tomar una ducha juntos."

De nuevo, si esto es en Bogotá, tendría que ser un domingo de ciclovía, de otra manera salir a montar bicicleta y simultáneamente tratar de pasarla rico en pareja, sería un poco suicida.

"9. Tomen una clase. Averigüen por clases de tango o karate que no sean tan costosas y diviértanse de una manera diferente."

¿No que se trataba de hacer cosas baratas?

"10. Por último, hagan un “Treasure Hunt”. Cómprense algún regalo, escóndanlo en algún lugar (la casa de un amigo, tu restaurante favorito…), y preparen pistas escritas en papelitos repartidos por toda la ciudad. Se divertirán manejando."

De nuevo, es obligatorio tener carro. Y plata, claro, para comprar los regalos. No debe ser tan divertido aguantarse un trancón bogotano por un pedazo de Motitas escondido detrás de un árbol.

Sex and the City y las Barbies nos jodieron la vida, porque aún hay mujeres que piensan que la vida glamourosa está a la vuelta de la esquina y que verse como Barbie (Carrie) implicará la llegada inevitable de hombres como Ken (Big): con un Ferrari y cargados de joyas para regalar.

Desafortunadamente sí tengo amigas que piensan así y que se fijan en esas cosas, no tanto en el negocio propio del hombre, sino en si tiene carro, en si invita o si son ellas quienes deben pagar, en si las lleva a restaurantes caros o no. Sí tengo amigas con el síndrome Carrie Bradshaw, quienes no están dispuestas a dejar pasar unas vacaciones en Miami (mínimo en Peñalisa) y piensan que diamantes, carros y cenas costosas son el equivalente a amor verdadero. (También hay las que piensan que buen sexo también es sinónimo de amor puro)

Pasar tiempo rico en pareja no tiene por qué implicar planes rebuscados, es mejor cuando se comparten cosas cotidianas.

Pero lo que más me irrita de este tipo de revistas y artículos es que jamás escriben planes para pasar tiempo enriquecedor a solas. Conociéndose a sí mismo es como se puede llegar a relaciones estables, en donde no sean necesarias ni las tinas, ni las botellas de vino ni el salir a comprar revistas idiotas, cosas estas que sí necesitan de un amplio presupuesto.

(La versión online del artículo está aquí, por cierto, ridículo que incluso la foto que acompaña el artículo sea la de un hombre vestido, posiblemente de Armani, con los bolsillos vacíos)

De quienes pretenden brillar con luz ajena

2010-11-09T16:49:00.002+01:00

Y ahí llegaba él a la entrada del museo, un hombre muy feliz al ver una postal de una famosa escultura. Me emocionó tanta felicidad, pensé que tal vez en esas reacciones, yo podría encontrar la pasión por el arte que hace un tiempo perdí.

Al acercarse a mi este señor, le dije que en el museo teníamos esa escultura que tanto le había emocionado; su respuesta fue: "es que el artista es primo mío ¿sabía?"

No, no sabía ¡cómo iba a saberlo! pero en esa simple frase me recordó por qué mi pasión ha muerto: por el afán de figurar que tanto llena el mundo del arte.

Decir "le conozco" da cierto status que a mis ojos, es ridículo. Y es una actitud que abunda más de lo sospechado...

2010-04-10T08:26:00.002+01:00

Los productos capilares de más venta en Colombia son aquellos bien para alisar el pelo o bien para evitar el "frizz", para las colombianas el peinado luce mejor entre más liso y menos volumen se tenga.

Los productos capilares de más venta en Escandinavia son aquellos que dan volumen o esos que sirven para ondular el pelo.

¿Por qué hay mujeres que tienen que pasarse la vida luchando contra su naturaleza?

Guías de museo

2010-02-13T12:06:00.002+01:00

Querido desconocido hipotético lector, necesito de su ayuda.

Quisiera que se situara en una situación de visita a un museo de arte. Supongamos que durante su visita, usted se encuentra con una persona, un guía que trabaja en el museo. ¿Usted qué espera de este guía?
a. que lo ignore
b. que lo salude
c. que se acerque a usted y le converse animadamente sobre trivialidades
d. que sea capaz de responderle sus preguntas relacionadas con la exposición.

Suponiendo que usted escoja la opción d entonces ¿usted qué espera?
a. que le cuente su opinión personal
b. que le diga qué han escrito al respecto diferentes teóricos del arte
c. que le recite floridamente lo que está escrito en el catálogo

Pregunto esto, porque estoy altamente sorprendida que algunos de mis compañeros guías de museo son expertos en servicio al cliente y no en arte... ¿Soy yo la única que piensa que un guía de museo debe ser alguien que, no solo le sonría ampliamente al visitante, sino que también pueda sostener una conversación decente con el público sobre las exposiciones?

Por eso pido su ayuda, necesito otros puntos de vista, saber si estoy equivocada o simplemente conocer otra opinión.

De antemano, gracias.

Deseos para el 2010

2010-01-03T19:54:00.003+01:00

Querida colega:
Deseo que este año conozcas a un musulmán
Y te enamores de él
Y se vayan a vivir a Tunisia
Y te esfuerces por aprender el idioma
Y que se te quemen las pestañas llorando tu soledad
Y que te sea difícil conseguir amigos
Y que sigas muy enamorada
Y que cuando por fin hables el idioma, busques trabajo
Y te cueste mucho conseguirlo
Y que cuando finalmente lo consigas, tus colegas no te hablen por considerarte diferente.

Diatriba en contra de una ciudad lejana

2009-11-13T15:05:00.004+01:00

Hace poco leí “Eat Pray Love” y aunque el libro en general me pareció perteneciente al género de literatura basura y a pesar de no entender el por qué de su enorme éxito, hubo algo en él que llamó mi atención. Hacia el final de la primera parte, Elizabeth Gilbert, la autora, menciona que las ciudades tienen palabras que las identifican, dice que el secreto para entender una ciudad y su gente es sabiendo cuál es la palabra de la calle. Es la teoría de un amigo de la autora, dice que si uno pudiera leer los pensamientos de quienes pasan al lado de uno por las calles uno podría descubrir que la mayoría piensan lo mismo y esa es la palabra de la ciudad. Según ellos, la palabra de Roma es “sexo” y la del Vaticano es “poder”; así, Gilbert llega a la conclusión de que la palabra de Nueva York es, por supuesto un verbo, “lograr” (achieve) y la de Los Ángeles “tener éxito” (succeed).

Esto, desde luego me dejó pensando “¿cuál será la palabra de Bogotá?” y no me tomó mucho tiempo llegar a una conclusión.

Solo fue necesario saber que Colombia es el primer país consumidor de tintes para el pelo y el paraíso de las cirugías estéticas, recordar que no hay ropa para mujeres después de la talla 12 y recordar a mi amiga Cristina quien sufría porque su calle no empezaba con un número después del cien ni su carrera con un número entre el 7 y el 20. Fue necesario recordar a mi amigo Francisco quien sufrió de anorexia severa (sí, un hombre) solo para parecer más atractivo y a todas mis amigas que gastaban sus días en un gimnasio solo con tal de ser talla 6. Solo necesité recordar a las niñas de mi colegio preguntando por la marca de las camisas, fijándose en la etiqueta de las maletas y lavando insaciablemente el único jean Levi’s que tenían y haciendo sentir mal a quienes no tenían las cosas de moda y desde luego, de marca. Claro, esto llevó a que muchas acudieran a las tan conocidas cosas “chiveadas” generando solo la burla de las demás.

Necesité pensar en todas las personas que roban, en las millonarias abuelas de mis amigas que tratan mal a sus empleadas del servicio, en la psicóloga de mi colegio operándose la nariz cada verano, en mi jefe presumiendo de sus zapatos de Armani, en Susana resistiéndose a casarse por no tener un anillo de diamantes, en Sandra avergonzada por tener un amante que vivía en el sur, en la mayoría de mis amigos hombres escogiendo pareja solo por la talla del brassiere o lo redondo de sus nalgas, en mis amigas supuestamente inteligentes pretendiendo ser tontas solo para ser "atractivas", en la necesidad de ir a la peluquería cada semana, en la obsesión por el pelo liso y las pestañas crespas, en mis amigas que rebasan la talla 12 y que se quedan como "la amiga bacana" entre los hombres solo porque físicamente no corresponden al ideal de trofeo para alardear; fue suficiente recordar aquel concurso de belleza tan famoso en mi país, pensar en las presentadoras de televisión imposiblemente maquilladas y la aún más creciente tradición de retocar todas las imágenes de las revistas de moda solo para venderlas como verdades únicas y absolutas. Tuve que recordar mi propia lucha inacabable en contra de la imagen que tengo de mí misma para saberlo.

La palabra de Bogotá es “aparentar”.

Top 10

2009-11-11T09:34:00.002+01:00

Hoy hice clic sobre el "count play" de mi iTunes y me encontré con que mi top 10 de canciones favoritas es el siguiente:

1. Veronica Maggio - Måndagsbarn
2. Jorge Drexler - 12 segundos de oscuridad
3. U2 - Magnificent
4. Everything but the girl - Five fathoms (lo siento, no tiene video decente)
5. Hello Saferide - Anna
6. Jan Johansen - Sista andetaget
7. Lisa Ekdahl - Vem vet
8. George Michael - Amazing
9. Hello Saferide - The quiz
10. Mando Diao - Dance with somebody

iTunes no miente...

La epifanía del día

2009-09-25T11:36:00.000+01:00

Hoy me di cuenta que he aprendido a recordar sin extrañar.

El país de las maravillas no queda al otro lado del espejo

2009-08-21T12:25:00.009+01:00

Alicia. Un mismo personaje, dos libros distintos. El País de las Maravillas es un juego de naipes, todos los personajes son adultos y Alicia, aunque no entiende muy bien las reglas del juego, sobrevive. En El País de las Maravillas Alicia tiene 7 años y finaliza su periplo con una rabieta: todo era un sueño.

Al Otro Lado del Espejo Alicia se encuentra con un juego de ajedrez, un juego mucho más complejo y en donde la niña debe seguir reglas estrictas. Alicia al seguir estas reglas alcanza la última instancia y termina convertida en reina. Alicia le cuenta a Humpty Dumpty que tiene exactamente 7 años y medio.

En El País de las Maravillas Alicia cae a través del agujero del conejo y es obligada a cambiar varias veces de tamaño para ajustarse a las aventuras. Del otro lado del espejo Alicia comienza siendo invisible y debe aprender, con la ayuda de la reina blanca, a moverse al revés para poder encajar en ese nuevo mundo.

¿De dónde sale el afán y la torpeza por mezclar las dos historias? ¿Por qué Tweedle-Dum aparece a veces junto a una reina de corazones? ¿Por qué la oruga aparece del otro lado del espejo? ¿Por qué Alicia debe comer hongos para pasar de una casilla a otra del tablero? Un naipe y un juego de ajedrez no son lo mismo. “Alicia en el País de las Maravillas” definitivamente no es “Del otro lado del espejo y lo que Alicia encontró allí”, son dos obras independientes.

Son relatos maravillosos, escritos por el mismo autor, dedicados a la misma niña. El primero dedicado a la niña que es su amiga, el segundo a la niña que pronto se convertirá en adolescente. En el País de las Maravillas Alicia es una niña que termina todo con una rabieta, del otro lado del espejo Alicia finalmente comprende cómo funciona el mundo adulto y termina convertida en reina.

Conecte el lector el nombre de este blog con lo que ahora escribo. He leído estas dos obras incontables veces y toda mi carrera universitaria se vio altamente influenciada por estos relatos.

Ya vi en el trailer de una película que se estrenará el próximo año a una Alicia adolescente, bebiendo pociones mágicas para poder cruzar el espejo acompañada de una reina blanca mientras Tweedle-Dum y Tweedle-Dee juegan con el gato de Cheshire. Publicitan la película con un "Alice in Wonderland - go through the looking glass on 3D"... ¿Al fin qué? ¿De qué libro es la película?

De antemano no le perdono a Tim Burton haber mezclado las dos historias, el País de las Maravillas NO es el otro lado del espejo.

********Fe de erratas

Ya vi que la película se da cuando Alicia vuelve a... a donde sea, despues de algunos años... esta "novedosa" propuesta ya la he visto antes... ¡Claro! American McGee's Alice??? hmmm. Tengo serias reservas con respecto a esta película y al supuesto genio que Burton es (uups, se me chispotió una blasfemia...)

Corre Ana, corre

2009-08-06T14:16:00.002+01:00

Llama mi jefe y me dice “necesito que vengas ya mismo a cubrir las horas de almuerzo y recesos de todo el mundo”. “Ya mismo” implica para mi ir en bicicleta hasta la estación del tren y desde allí tomar dos trenes para finalmente llegar a mi lugar de trabajo. Despues de tomar una sopa muy picante en casa, tomo mi bicicleta y luego de andar peligrosamente junto a los carros llego a la estación en donde la máquina daña mi tarjeta de transporte, por alguna razón le abrió un hueco en la mitad. Después de esperar entre avispas, el tren finalmente llega, me subo y llego a Lund, en donde debo cambiar de tren. Allí aprovecho para intentar usar nuevamente mi tarjeta, pero sigue sin funcionar. Rápidamente ubico la oficina de transportes más cercana y corriendo llego a pedir que me cambien la tarjeta; la cambian y vuelvo corriendo a la plataforma desde la cual el tren debe salir. Europeamente, el tren llega a tiempo y justo cuando ocupo mi asiento, me doy cuenta que algo duele justo debajo de mi pecho izquierdo: la copa del brassiere se ha partido y se está enterrando... justo allí… Pensando en las palabras de mi jefe “ya mismo” deseo que el tren llegue rápido a su destino para hacer una parada en cualquier tienda donde vendan ropa interior. El tren llega, como puedo salgo corriendo de la estación, corriendo entro a una tienda y corriendo compro un brassiere nuevo, corriendo llego al museo, me cambio de ropa y corriendo llego a mi lugar de trabajo, justo a tiempo para mi propia hora de receso…

El enigma del mes

2009-03-01T13:25:00.002+01:00

Un altísimo porcentaje de los niños en Colombia son producto de accidentes, es decir, niños no planeados.

Contrario a esto, un alto porcentaje de los niños en Suecia son absolutamente planeados.

Aún así, los niños de Colombia son más decentes y se portan mejor que los niños suecos.

¿por qué?

Sankta Lucia

2008-12-13T17:57:00.005+01:00

Hoy 13 de Diciembre se celebra en Suecia el día de Santa Lucia. Una santa italiana quien, según cuenta la historia, fue una mártir que defendía el cristianismo en medio del paganismo y por esto fue llevada a la hoguera, pero las llamas no la quemaron. Finalmente le dieron muerte al decapitarla. La misma santa Lucia que en la iconografía cristiana lleva sus ojos en un plato en su mano izquierda porque se dice que cuando estaba en el juicio, sus captores ordenaron que le sacaran los ojos pero Dios le dio unos nuevos... es posible que esta creencia se deba a la coincidencia de la celebración de su festividad con el solsticio de invierno, siendo el día más corto del año, es ella quien porta la luz.

El nombre Lucia se refiere a la luz y no es extraño que entonces este sea un día especial en Escandinavia. Cercano al día más oscuro del año llega Lucia con velas, café y pan de azafrán trayendo la luz. Antiguamente era la hija mayor de las familias quien se vestía de Lucia, con una bata larga blanca, una cinta roja en la cintura y una corona de velas en su cabeza, cantando despertaba a la familia y les ofrecía el desayuno. Hoy en día, es una celebración que se hace, sobre todo en jardines infantiles o en algunos colegios y centros comerciales. Las ciudades escogen una Lucia y varias damas de compañía, esta elección de la Lucia es casi tan importante como el reinado allá en mi país. Normalmente las Lucias son chicas muy escandinavas: rubias con grandes ojos azules.

La tradición es el Luciatåg, un grupo de personas, encabezado por Lucia van cantando. Las mujeres acompañantes llevan batas blancas, cintas rojas atadas en la cintura y guirnaldas plateadas en la cabeza, (solo es Lucia quien lleva la corona de velas) los hombres llevan batas blancas con unos gorros cónicos blancos con estrellas doradas, normalmente en el Luciatåg hay un hombre vestido de Papá Noel, todos llevan velas en sus manos. Se dice que Santa Lucia escondía cristianos en catacumbas y al verse obligada a llevarles comida en grandes cantidades, se hizo una corona para su cabeza en la que llevaba las velas para ver el camino mientras con sus manos podía cargar la comida necesaria.

En las tradiciones paganas se celebraba el solsticio de invierno, el día más corto del año; cuando llegó el cristianismo se asoció este día con el día de la santa de Siracusa. Es un día muy importante en Suecia aunque los suecos no saben en realidad por qué lo celebran...

El jueves se hizo la celebración en la escuela donde estudio sueco. El Luciatåg estaba conformado por quienes estudian en la escuela para inmigrantes menores de edad. Fue estupendo ver a una Lucia increíblemente latina, de largo pelo negro, pómulos altos y profundos ojos negros. Pero en realidad lo que mas me emocionó y más profundo llegó a mi alma, fueron las acompañantes musulmanas. Chicas con las batas blancas y un hiyab blanco cubierto con la guirnalda plateada... Eso sí que es adaptación, tolerancia y respeto!

Réquiem

2008-11-30T21:10:00.004+01:00

Veía el séptimo capítulo de la tercera temporada de Dexter, bajaba algunos capítulos de Gossip Girl y algunas canciones, compartía música con mis amigos y tenía conversaciones, triviales y profundas. Tenía mis fotos y estaba diseñando las invitaciones del matrimonio de mi prima. También preparaba mis clases de inglés, llamaba a mis papás y podía escribir la letra ñ sin necesidad de buscarla por internet para luego copiarla y pegarla cuantas veces fuera necesario.

Era mi equipo de sonido, mi televisor, mi teléfono, mi memoria y mi herramienta de distracción y ahora me lo han desahuciado. Porque ahora todo está diseñado para ser desechable, justo un mes después de cumplir 2 años mi laptop me ha abandonado.

Sin saber qué más hacer para distraerme compré un par de agujas y un ovillo de lana para aprender a tejer. Ni mis abuelas ni mi mamá tejen, así que jamás aprendí, hasta el viernes pasado. Con algunos videos pude aprender dos puntadas básicas y ahora las alterno, será una bufanda amorfa, pero no me importa, significa salud mental.

También conseguí unos muñequitos para el árbol de navidad, vienen solo piezas cortadas y uno los ensambla como bien pueda. Son lindos, tienen gorros y yo les puse mostacillas en los vestidos. Para el árbol de navidad de quién? No lo sé, yo no tengo árbol ni me gustan, pero una vez más, es salud mental.

Supongo que luego podré ver más crímenes de Dexter y más soireés de las chicas del upper east side, pero pronto no será... Debo aprender a vivir sin su compañía.Tal vez cada día descubra nuevas maneras de mantener la salud mental mientras mi vida comienza de nuevo. Por ahora, debo mantenerme alejada del computador y más cerca de mí.

Apuntes sueltos de una visita al hospital

2008-10-02T18:39:00.006+01:00

- Una mujer que acompaña a una paciente anciana, camina con pantalones cortos y sandalias, me pregunto si lleva tanto tiempo en éste hospital que aún no sabe que afuera ya es otoño.

- Una mujer acompañada por un enfermero habla de querer fumarse un cigarrilo, el enfermero ignorándola, abre una revista y lee en voz alta "tomorrow is a mistery, today is a gift", ahora es ella quien lo ignora.

- Muchas, muchas camillas, cada una con 4 o 5 enfermeros.

- Al fondo del pasillo, una mujer sola, sonríe al vacío.

- Hay un pequeño acuario y en una pared un símbolo de prohibido parquear. Frunzo el ceño y me toma un par de segundos entender que se refiere al parqueo de camillas... (Es evidente que no visito hospitales con frecuencia)

- Un enfermero gordo con un tatuaje muy peculiar en su antebrazo izquierdo: NO MERCY.

- Pasa una camilla grande, con las 4 enfermeras de rigor, muchos aparatos conectados e innumerables cables salen de la camilla, un monitor cardíaco emite su particular sonido, pero no veo a ningún paciente hasta que pasa frente a mi y puedo ver un pequeño bultito envuelto en una cobjija de dulce-abrigo blanco con jirafas anaranjadas...

- Llueve. Y a lo lejos alcanzo a ver Copenhague, en donde el cielo parece estar azul.

Una fóbica miserable disfrazada de mujer racional

2008-09-18T13:42:00.007+01:00

Es un episodio que se ha dado varias veces a lo largo de mi vida. Mi mamá dice que todo comenzó cuando, en alguna de esas comunes temporadas bogotanas de nubes de cucarrones, algunos de ellos se metieron entre mi pelo. Mi mamá asegura que jamás había estado yo tan desesperada, sacudiendo mi cabeza y tratando de sacarlos del pelo, gritando y desesperada por el zumbido de aquellos bichos. El episodio debió haber sido tan traumático que yo simplemente no lo recuerdo, pero conozco bien sus consecuencias.

En mi memoria, yo siempre he sido una persona fóbica, con “entomofobia” para ser más precisa. En Bogotá eran pocas las ocasiones de insectos, pues es una ciudad con exceso de asfalto como para ser hogar de bichos extraños, pero mis viajes a tierras más cálidas siempre estuvieron acompañados por el miedo a esos insectos que no soporto. No son solo los cucarrones, son todos los insectos que pasen de 2 centímetros. Los zancudos, pequeñas arañas y moscas los puedo matar fácilmente, pero cualquier otro insecto más voluminoso me enloquece. Polillas, grillos, mariposas, arañas grandes, cucarrones, cucarachas, escarabajos… insoportables. Incontrolables. Desquiciantes.

Por definición, una fobia es un temor irracional hacia algo, una aversión obsesiva. Obsesiva porque con persistencia asalta y perturba la mente. Algo muy fácil de definir y de trivializar para quién no lo padece. Yo puedo ver los insectos y bichos que tanto me afectan afuera, a través de la ventana, admirar tal vez una telaraña y ver a su habitante, pero por fuera, en la naturaleza, jamás dentro de mi espacio vital.

Cuando estudié artes, en el cuarto semestre de dibujo se hacen ejercicios con plantas y animales y se empieza por los insectos, mi mamá –que es psicóloga- me había dicho alguna vez, que la mejor forma de acabar con una fobia es por medio de la desensibilización sistemática, esto es acercarse paulatinamente a aquello que tanto se teme, como se dice vulgarmente mirar al miedo a la cara. Pensé que dibujarlos era una buena manera de atacar mi fobia. Frente a la universidad había una tienda en donde vendían insectos y animales disecados para los estudiantes de biología, claro también para los de artes. Pedí un cucarrón de esos verdes metalizados, tenía que empezar con algo que al menos fuera bonito. Pero no pude entrar a la tienda, desde la puerta le pedí al vendedor que escogiera uno y me lo diera entre un frasco, el riéndose me explicó que ya estaban muertos, que no me iban a hacer nada. Es la explicación que siempre dan “pero si no hacen nada, más miedo te tienen ellos a ti”, lo que nadie sabe es que una fobia, al ser irracional, no entiende razones. Una fobia es una densa niebla que paraliza y cala los huesos centrando la vista solo en el objeto tan temido.

Traté de acercarme al cucarrón verde metalizado y dibujarlo, conocerlo un poco más pero nunca logré sacarlo del frasco de vidrio. Sin embargo esta estrategia no funcionó, su presencia dentro de mi maleta me perseguía, me asustaba. Me deshice del cadáver y traté de cambiarme a las imágenes, no es recomendable aprender a dibujar a partir de fotografías pero mi profesor pensó que era una buena idea. Tampoco pude… el ver explícitas fotografías de bichos, con detalles de sus pelos y patas, ojos y tenazas, alas y mandíbulas era lo suficientemente perturbador como para continuar. Finalmente me dediqué a los reptiles, esos animales sí me gustan.

Ayer una enorme araña perturbó mi tranquilidad. No vale la pena decir para mi qué significa enorme, sus 8 centímetros de diámetro y macizo cuerpo y patas fueron suficientes para aturdirme y paralizarme.

¿Cómo es un ataque de fobia? Muy parecido a un ataque de pánico: no se puede respirar con tranquilidad, el cuerpo se paraliza y la mente también. La vi caminar sobre unos cartones y de inmediato y dando un pequeño gritito quedé en pie. Mirándola fijamente. La araña también se paralizó. Se nubló mi mente y no supe qué hacer, solo sabía que quería que no estuviera ahí, que no existiera. Pensé en llamar a mi vecino, buscar la aspiradora y lo único que atiné a hacer fue llamar al chico por teléfono. Él afortunadamente ya estaba en la puerta, le grité que me ayudara, que viniera e hiciera algo con el objeto de mi locura. Su parsimonia y lentitud me parecieron eternas, la araña empezó a esconderse y para mi nada es peor que haber detectado un bicho y que luego desaparezca, la tranquilidad solo vuelve a mi cuando el bicho ha sido muerto. No es suficiente con que vuelva a la naturaleza, no, debe ser destruido. Finalmente en la cacería, la araña quedó medio muerta y él la botó por una ventana. Desde luego yo no vi nada de esto, yo estaba escondida en otro rincón de la casa.

Nunca se es tan frágil y vulnerable como cuando se padece de una aversión.

No se está nunca tan solo como cuando se tiene miedo. La gente no entiende qué pasa y solo trivializan el asunto, tratando de que uno entienda las dimensiones reales, pero no hay razones que valgan, así de profunda es la parálisis.

Llevo un poco más de 12 horas llorando y evitando poner mis pies debajo de mesas o de la cama, temiendo la oscuridad y los rincones oscuros, sacudiendo mis zapatos antes de ponérmelos y reaccionando miedosamente frente a cada pequeño sonido. En realidad lo único que quiero es estar entre mi cama, con las cobijas hasta la cabeza, en un espacio muy pequeño y totalmente controlado en donde nada podrá entrar a perturbarme.

Nunca es la cordura tan débil como cuando se sufre de una fobia.

Pueblos sin tierra

2008-09-18T13:42:00.002+01:00

Son refugiadas, vienen de países con guerras declaradas, guerras religiosas.

Al ver su diccionario pregunto

- ¿es esto árabe?

- sí, árabe, pero el árabe no es mi lengua nativa.

- ¿de dónde eres?

- de Kurdistán, yo hablo kurdo.

Shahen tiene que ser la mujer más hermosa que yo haya visto en mi vida, tiene un hijo de cejas pobladas y una cara de diosa griega. Es poco lo que podemos hablar pues no tenemos un idioma en común con el que comunicarnos. Esta escena se dio hace ya mucho tiempo, la conocí en mi clase de sueco y no he vuelto a saber de Shahen pero espero que siga siendo hermosa e inteligente para siempre.

La semana pasada y hoy tuve de nuevo estos maravillosos encuentros con el oriente medio.

Al ver de nuevo un diccionario con letras árabes, me siento inmensamente atraída, a mis ojos son letras hermosas, parecen bufandas al viento. De nuevo pregunto:

- ¿hablas árabe? ¿De dónde eres?

- Sí, eso es árabe- responde ella y luego cubriéndose la boca y en voz muy bajita continúa - pero yo no soy árabe, soy de Kurdistán, hablo kurdo, aprendí árabe en la escuela, pero ese, el árabe no es mi idioma-.

Hoy conocí a otra chica, dijo ser de “La Antigua Babilonia” al ver mi cara de confusión, pues yo pensaba que ese era un pueblo extinto agregó “Asiria, soy de Asiria”. La chica de Kurdistán dijo que eran regiones vecinas, me explicó que no pueden llamarse países porque no tienen tierras propias, son un pueblo sin estado y me mostraron en un mapa los lugares en donde hay personas de sus regiones, si no quieren entrar en detalles ellas simplemente responden que son de Irán. Ambas hablan árabe, pero ese es un idioma de protección. Si alguna de las dos hablara su propia lengua en Irán o Iraq, serían asesinadas. Me explicaron cómo ellas no saben escribir sus lenguas maternas pues no tuvieron una escuela en dónde aprenderlas, sin embargo sus padres insistieron en que ellas aprendieran sus culturas y tradiciones a través de su lengua. La chica asiria me dijo abiertamente que ella no es musulmana, es cristiana, pero que si ella llega a decir eso en Irán la matan. Mencionó también los miles de asirios que viven alrededor del mundo, precisamente por una persecución religiosa pero está segura de que algún día tendrán tierras propias, podrán hablar su idioma y decir sin tapujos que son cristianos.

Se llama Florans, nuevamente mi cara de confusión y explicó que tenía un nombre francés porque su madre quiso que ella y sus hermanos tuvieran nombres extranjeros, es por eso que su hermano tiene un nombre ruso. Orgullosa me mostró imágenes de esculturas mesopotámicas y me aseguró que su lengua materna viene directamente de Jesús. Florans es orgullosa de ser cristiana, de ser de la Antigua Babilonia pero sabe que de vivir en Irán, sus días estarían contados.

Si usted busca en Internet, encontrará que Asiria “fue” un país de la antigüedad. Pero yo sé bien que ese país aún es, no tienen tierras, pero tienen descendientes y mientras haya personas que tengan clara su identidad, su religión y su idioma y se sientan orgullosos de sus antiguas raíces, Asiria seguirá existiendo y tal vez algún día recobre su estatus de “país”.

Elvira

2008-06-11T22:26:00.008+01:00

Nunca olvidaré los esfuerzos de la pequeña Elvira para comunicarse conmigo. Su infinita paciencia para que yo memorizara su idioma. Su gran esfuerzo por entenderme cuando me pedía que le leyera sus cuentos sin yo saber exactamente qué estaba leyendo ni de qué manera lo estaba pronunciando.

Sus métodos de enseñanza, sus claras descripciones y lo recursiva que era para explicarme qué era un rodadero, o un "aparato de fuego" -y cómo la palabra aparato sirve para designar todo aquello cuyo nombre yo desconozca-, una falda o el complejo término "tillhör". Con Elvira aprendí los nombres de los colores y tuve 5 años nuevamente, jugando en columpios, saltando en camas elásticas, jugando en la nieve y aprendiendo el alfabeto con los Barbapapa. Jamás olvidaré a Pippi Långstrump y su fuerza para levantar caballos. Elvira usó sus cuentos para enseñarme su idioma, usó conmigo los dibujos de la misma manera en que los debieron usar con ella un par de años antes mostrándome la imagen correspondiente a cada palabra que yo leía.

Ayer Elvira me regaló a Suecia entera en 10 acuarelas hechas espontáneamente por ella: barcos, árboles sin hojas, arco iris y tornados.

Elvira me incluyó en su vida y me convirtió en algo más que su niñera: su hermana mayor.
Me duele que tenga que crecer en una familia tan disfuncional, pero confío en que conmigo ha aprendido una fortaleza similar a la de Pippi y que podrá crecer y no dejar de ser la persona maravillosa que ya es.

Gracias Elviya por compartir tus dulces, por los dibujos, por los abrazos, por las sonrisas y por ser mi amiga cuando más sola me sentía. Por cantar cuando íbamos en bicicleta, por creer en mi, por aprenderte el nombre de mi país y unas pocas palabras en mi idioma. Gracias por el apodo y por tanta dulzura cada día. Gracias por jugar conmigo y enseñarme a disfrutar de las cosas que trae cada estación.

Elvira me hizo prometerle que estaríamos juntas hasta que ella tuviera 100 años, y así va a ser mi princesa, así va a ser.

El significado de los sueños

2008-04-09T10:42:00.005+01:00

El tren pasa muy rápido. Siempre que estamos esperando el tren y pasan los trenes rápidos siento miedo, siento la fuerza que empuja alrededor de un tren cada vez que pasa. Salió de mi boca casi sin pensarlo “jag är rädd för tåget” y así se ha venido construyendo dentro de mi un miedo a los trenes que pasan, jamás miedo al tren en el que viajo, solo a los que pasan.

Desde siempre le he tenido pavor a las mutilaciones, a las amputaciones, a perder cualquier parte del cuerpo y hace un par de semanas, pensando en aquello que llaman “desensibilización sistemática” y en que en realidad no tengo una base fundamentada para este miedo a las mutilaciones, accidentalmente encontré una foto de Sarah Reinertsen y voluntariamente busqué su biografía, videos y fotos. Vi todo esto y nada pasó, solo admiré la voluntad de esa atleta y ya.

Claro, también está Facebook y las fotos de viejas compañeras de colegio.

Y bajé “Tesis” película de mi amado Amenábar y sólo vi la primera escena... Aquella en la que Ángela quiere ver a la persona que se ha lanzado a los rieles del metro pero el policía la retira.

Por algún motivo estaba yo con mis compañeras del colegio sentadas en fila a lo largo de un ferrocarril, esperando algo, no supe qué. Venía el tren, era el Öresundståg, rápido como suele ir ese tren y en ese momento me di cuenta de que estábamos peligrosamente cerca del borde de la carrilera. El tren pasó y al pasar empezó a disminuir su velocidad, la niña sentada a mi lado me dijo “atropelló a alguien” la corregí “querrás decir mató a alguien”. Oí los gritos y al girar la cabeza vi a dos niñas bañadas en sangre y supe que eran las que estaban más cerca de la persona muerta. Al girar un poco más la cabeza vi seis piernas rodar y escuché los gritos de las personas del tren. Alguien aseguró que el maquinista ya estaba en la cárcel. Quise caminar hacia donde estaban las tres niñas muertas pues quería saber quiénes eran pero simplemente no pude. Tenía mucha impresión y desperté llorando.

Es obvio, para interpretar un sueño –en especial una pesadilla- se necesita hacer una introspección profunda y una revisión cuidadosa de los detalles asociados a eventos cotidianos y a los miedos que se van gestando en lo más profundo de uno mismo.

Rara vez los sueños son premonitorios o relacionados con eventos paranormales, el punto está en superar la impresión inicial causada por el sueño y en seguida, buscar. La respuesta siempre está dentro de uno.

Siempre.

¿arte?

2008-03-18T18:16:00.005+01:00

Recibo y recibo correos e invitaciones a grupos en donde me piden que firme una petición que prohiba a Guillermo Habacuc Vargas participar en una bienal centroamericana con su obra en la que supuestamente mata de hambre a un perro.

No lo voy a hacer. No firmaré nada ni me opondré al hecho por dos razones.

La primera: por principio dudo de cuanto esté en circulación. Dudo mucho al ver tan variadas versiones sobre el hecho. Dudo al ver tan furiosas y fanáticas reacciones frente a la obra. Dudo porque sé bien que es una historia con mil versiones y que la verdad está ya muy contaminada.

La segunda: porque el artista afirma que su intención era la de evidenciar la hipocresía de la sociedad. Todos los días mueren perros en las calles y nadie presta atención a esto. La propuesta de Habacuc es inteligente, es profunda, es existencialista, pero al poner en peligro la vida de un animal sin dueño se vuelcan fanaticadas inoficiosas y con una indignación hipócrita a tratar de defender unos derechos que a diario violan. ¿Qué pasaría si esta obra se hiciera con un indigente? ¿Alguien le ofrecería comida, trabajo y una mejor vida? Tal vez no. Habacuc afirmó que alguien habría podido liberar al perro o darle un poco de comida, pero nadie lo hizo. ¡Qué fácil es criticar en lugar de proponer!

La propuesta de Habacuc es fuerte por cuanto pone en vitrina la incoherencia de la sociedad, si el perro muere en la calle es algo normal y sin importancia, pero si muere en una galería es digno de controversia y espanto.

Las masas se preguntan si esto es arte. Sí que lo es. El arte contemporáneo no es un arte de respuestas amables ni de trampas para que los ojos se complazcan. El arte contemporáneo está dirigido al cerebro, es un arte de preguntas tajantes, controversiales, profundas.

Y sí que es arte. El arte que despierta sentimientos -los que sean- es buen arte.

¿me sorprenden las reacciones frente a una exposición de Andrés Serrano?

2008-03-05T12:09:00.003+01:00

Hay cosas que me sorprenden más.

Por ejemplo, el hecho de que los venezolanos hayan sido tan estúpidos de elegir a semejante subnormal de presidente.

los estereotipos de la estereotipada

2008-02-26T19:18:00.004+01:00

Hoy hice mi primera compra de algo de segunda mano encontrado por Internet. Compré un celular, mi viejo móvil ya servía solo para romper ventanas. Lo busqué durante varios días en la página más popular de ventas en Suecia y finalmente lo encontré. Debo confesar que lo que me llamó la atención del anuncio fue la forma en la que estaba escrito: “vendo mi celular que se llama Sony Ericsson T610” tenía una descripción muy detallada de las propiedades del teléfono y estaba escrito en una forma amigable. El contacto era Samira y supe que debía excusarme por no dominar el sueco y pedir amablemente que hiciéramos el negocio en inglés. Samira no es un nombre sueco, supe que era árabe y son tantos los inmigrantes que no hablan inglés que por eso me vi en la necesidad de excusarme.

El contacto lo hice ayer, ayer mismo me contestó y me puso una cita en un lugar de la ciudad poco recomendable. Hisingen es un barrio de Gotemburgo que queda en una isla y que por quedar relativamente lejos del centro tiene arriendos muy baratos, se deduce que está lleno de inmigrantes, por las calles se oyen todos los idiomas posibles y la gente definitivamente no es rubia, ni alta. Hisingen es un sitio con una tasa de criminalidad bastante alta que siempre figura en los titulares de los tabloides. Pues sí, mi cita era en Hisingen y hasta allí fui. Completamente sola.

Antes de llegar Samira llamó para indicarme en qué lugar sería el encuentro. McDonald’s era el punto de referencia (¡y en dónde no!) pero al parecer, el sitio tiene dos entradas, así que yo estaba en una y ella en la otra. Tratamos de ubicarnos y me tocó decirle yo qué llevaba puesto. Samira no me encontraba, me dijo que estaba en la puerta y que estaba con sus tres hermanos… Debo confesar que tuve miedo… Ella iba con sus hermanos y yo estaba ¡sola! Pensé en que afortunadamente no llevaba nada de valor conmigo y que menos mal acababa de enviarle a mi novio los números de emergencia… Del trópico solo me traje una inmensa paranoia… Seguimos conversando tratando de encontrarnos y mi miedo crecía hasta que finalmente preguntó “¿tienes una chaqueta negra?” mi respuesta “sí”… Al darme la vuelta ahí estaba Samira…

Una chica árabe de algunos 19 años y muchos centímetros más bajita que yo, con hijab blanco y sus tres hermanos… ¡¡¡que deberían tener entre 6 y 10 años!!! Me miraban con mucha curiosidad y mientras yo trataba de contener mi risa.

Mientras esperaba el bus para regresar reí mucho, me burlé de mí, de mi paranoia, de lo tonta que fui al haberme formado toda una escena con árabes barbudos, ladrones y matones dignos de Alí Babá.

Aún me sigo riendo…

¡no más cadenas!

2008-02-18T22:58:00.003+01:00

¿No se les han cumplido los deseos que con tanto fervor han pedido en cada cadena que envían?

¿Aún siguen sin encontrar el amor de su vida, la pareja perfecta o no les han declarado amor eterno a las 11:40pm de ningún día?

Permítanme decirles quién tiene la culpa

Yo

Tengo la culpa. Porque la gracia de esas cadenas es que nunca se rompan, que sigan un viaje inmarcesible por el espacio sideral y yo las rompo. Las boto no sin antes lamentar los amigos tan crédulos que una persona puede llegar a tener. Y no, no me he muerto ni tampoco me han echado el mal de ojo por no haber creído en lo que un cablecito traía a mi pantalla... Y sí, ya encontré el amor de mi vida y no me lo trajo ninguna hada ni salió su nombre en la pantalla al reenviar y presionar F6.

¡¡¡No soporto una cadena más!!!

No puedo creer que se sientan orgullosos de ser colombianos por cosas que no son mérito suyo, como las montañas, el café, los pájaros y no se cuántas cosas mas. No admito que no puedan expresar sus sentimientos a menos que sea con frases que mejor le vendrían a una credencial de miscelánea con un fondo de atardecer en el mar. Ni qué decir de las presentaciones en power point con música nueva era de fondo y fotos de bebés dormidos diciendo lo lindo y tranquilo que es el mundo. No más cadenas de apoyo "a todas las mujeres lindas y valerosas del mundo que soportan no-se-qué".

Si me mandan alguna cadena de esas que al final dicen "si eres mi amigo me la devolverás, si no sabré que no cuento contigo" créanlo. Efectivamente no cuentan conmigo y menos si se trata de reenviar o contestar alguna porquería de aquellas.

Pero lo que más me ofende, son esas cadenas en donde se busca al amor de la vida. Y que entre más veces lo mande mejor, es decir, no solo se regodea en hacerle sentir miserable por no tener al amor de su vida, sino que lo hace sentir un pobre diablo por no tener una libreta con los contactos suficientes como para apurar la realización de su deseo. No sea patético, la realización de su destino y sus deseos está en lo que usted hace de su vida, en lo que cree y hace día a día por usted.

Por eso, les suplico: NO ME VUELVAN A ENVIAR CADENAS!!! Dejen de desearle el mal a los demás. ¿Por qué mandarle maldiciones a sus amigos?

Si me vuelven a enviar cadenas, entenderé lo que quiere decir...

Branko y Ong

2008-02-14T13:27:00.002+01:00

Los conocí hace aproximadamente un año en mi clase de sueco. Branko de Macedonia, Ong de Malasia. Son acústicos y son la mejor compañía que he encontrado por acá. Divertidos, constantes, con un sentido de la amistad bastante olvidado en este rincón del mundo. Branko es alto como es Alejandro Magno en mi mente y Ong es igual al Dalai Lama. Con ellos logré una cercanía y una complicidad que solo se puede dar entre estudiantes extranjeros que entienden lo que es ser un inmigrante en esta tierra de personas de pálida moral.

Solo una vez a la semana nos veíamos, para la clase de sueco, pero lográbamos compartir los sentimientos atascados de la semana, las preocupaciones de los estudios, las soledades del corazón y la eterna maledicencia por el clima. Algunos viernes salíamos para ir por una cerveza y seguir compartiendo, esta vez risas, chistes malos y los interminables brindis en doce idiomas. O quince. Ong hace los mejores fideos que haya probado en la vida y Branko las pizzas vegetarianas más saludables y deliciosas del continente. Siempre se preocupan porque yo llegue bien a la casa, y Ong espera conmigo a que llegue el bus y a ambos les asusta mi ermitañización. Tienen miedo de mi soledad y básicamente piensan que soy un desperdicio estando encerrada.

Branko tiene una chica rusa y ahora vive con ella en Moscú, así es, nos dejó al Dalai Lama y a mí a la deriva en este país de aguas que no fluyen. Ong pronto conseguirá un trabajo y traerá de Malasia a su prometida para iniciar una nueva vida aquí.

Yo solo les puedo desear lo mejor, por sus grandes corazones y sus puertas abiertas. Por sus abrazos y por las risas. Por las cervezas y la maledicencia compartida. Por aceptarme y no juzgarme. Por preguntarme cómo estoy y esperar una respuesta larga. Por evitar la diplomacia innecesaria y por saber que siempre nos recordaremos y tendremos puertas y brazos abiertos en el lugar del mundo donde nos encontremos.

No me había dado cuenta, pero sí tengo amigos. Alejandro Magno y el Dalai Lama son mis amigos, ¿qué más puedo yo pedir?

Navidad en Suecia

2007-12-25T16:07:00.000+01:00

25 de diciembre.
4:00am.
Golpean a la puerta.
Es hora de levantarse para ir a misa.
Maldita sea... jamás en mis años de vivir dentro de la tradición católica fui a misa de navidad ¡y menos a la madrugada!. Al menos para los católicos la misa es a medianoche.

Julotta se llama y es la misa de navidad que hacen los protestantes. Es el nombre que le tienen en sueco. Jul significa navidad y otta temprano por la mañana.

Cuando le dije a mi mamá que iba a ir a misa de navidad me preguntó "¿y allá qué celebran? ¿el nacimiento de Jesús? ¿o qué?" mi misión era averiguar en qué consiste la celebración protestante primermundista.

Procedo a describir mi primera vez en una celebración protestante en una fecha como la navidad.

Salimos de la casa hacia las 4:30, la misa empezaba a las 5:00am. Como es normal en esta epoca del año estaba muy oscuro pero las carreteras están iluminadas. Pero de repente fue muy oscuro, no había postes ni luz ni nada, solo oscuridad. Unos cuantos metros así y luego, como una aparición la iglesia toda iluminada. Parecía flotar. Fue inevitable pensar que era parte de alguna conspiración o simplemente un efecto barato de ser un lugar de luz y calor.

Para mi sorpresa, la iglesia estaba llena y no había ni una sola luz prendida, solo velas. En el lado izquierdo del altar una tabla con números grandes "112, 123, 126..." eran los salmos que habrían de rezarse durante la misa. No, no, rezarse no, cantarse. De repente empezó a sonar el órgano y la gente empezó a cantar. De pronto una mujer bajita, vestida de blanco, con un moño verde, rojo y blanco en su cabeza y con fingida actitud de caritativa se dirigió al centro del altar y algo dijo. Esta mujer era la reverenda, o como quiera que se llame quien oficia la misa en la iglesia protestante. Esta mujer leyó algunos pasajes y dijo algunas cosas, la cantadera de salmos continuó y de repente esta mujer -que llevaba un buen rato sentada- se levantó de su lugar, y se dirigió al centro del altar con "algo" en brazos. Se suponía que era un niño -desde luego, todo en esta misa giró en torno al niño que acababa de nacer- Eso era lo que esta mujer tenía en brazos, algo que representaba a un bebé. Siguió hablando con voz pequeñita y una actitud suavecitamente fingida, absolutamente detestable y empezó a caminar por el pasillo y cuando se acercó lo vi claramente.

En los brazos de esta mujer había envuelto entre mantas blancas...

...

...

...un osito de peluche...

...

...

...

me quedé sin palabras -y sin neuronas- frente a lo que veía y simplemente no podía dar crédito a tanta ridiculez...

Luego, como en las iglesias católicas, 2 personas pasaron recogiendo limosna. La mujer oficiante los esperaba en el altar. Al acabar de recoger el dinero, estas personas se dirigieron hacia ella y...

...

...esta mujer bendijo el dinero...

Así es, allá en mi lado del océano bendicen obleas y vino, cosas llenas de un simbolismo especial y al menos conocido por mi. Pero no, acá se bendice el dinero. ¡Y los suecos que se jactan de NO ser capitalistas!

Al parecer eso es el primer mundo.

Mami, ahora lo sé. Celebran el nacimiento de un osito de peluche.

Mi sueco-torta de cumple

2007-12-14T18:34:00.000+01:00

Crema de lingon
5 hojas de gelatina
3 huevos
Una cucharada de azúcar
1 frasco de lingon en conserva (no en mermelada)
2 cucharadas de jugo de limón
2 dl. De crema batida
Preparación:
Ablandar la gelatina en agua fría (alrededor de 5 minutos)
Separar las yemas de las claras. Tomar las yemas, 3 cucharadas de agua y el azúcar y batir hasta que quede una crema. Añadir el lingon y el jugo de limón.
Sacar la gelatina del agua (y el agua de la gelatina) y disolverla a fuego lento (se disuelve muy rápido!) mezclar 2 cucharadas de la crema de lingon con la gelatina y luego mezclar esto con toda la crema de lingon. Guardar en la nevera y dejar que cuaje medianamente. Por separado, mezclar las claras con la crema batida, y luego mezclar con la gelatina de crema de lingon.
Poner la crema terminada entre la torta.

Crema de chocolate
200 gramos de chocolate
1 taza de crème fraîche
2 dl. De crema batida
Preparación
Derretir el chocolate a fuego lento. Mezclar con la crème fraîche.
Aparte, batir la crema y mezclar con el chocolate.
Cubrir la torta con esta crema… Y disfrutar!!!

datos inútiles

2007-12-10T20:34:00.001+01:00

Tengo una diadema nueva. Un poco cara, pero es que no soporto el peinado de muñeco de Lego cada vez que decido dejar a mi pelo ser. Es negra.
Compraron un pollo ya hecho, asado pero ya no es crujiente, la humedad de mil neveras lo ha vuelto pastoso y poco apetitoso. Le dicen a Elvira que lo coma con las manos. La niña se confunde, pues siempre que pretende comer con las manos recibe el grito "inte med händerna!!!" (con las manos no), hoy puede comer el pollo con las manos. Tambien hay una bolsa de quesos pequeños y la niña gustosa come. Y come sin parar 5, 6 quesos seguidos. Debo aceptarlo, cada vez que me voy la única que me hace falta es ella, la dulce y pequeña Elvira que se sienta a mi lado a comerse sus dulces y me pregunta por las fotos de las ventanas del messenger. La dulce Elvira que piensa que el botón "enviar" del msn dice "elvira".

Ulrike me dio una bolsa de galletitas de jengibre horneadas por ella. Mi mamá tiene razón, en esa casa si hay un sentimiento de hogar. Yo jamás lo habría pensado, para mi no había diferencia entre casa y hogar, claro, es de esas cosas que solo hasta que uno las pierde las puede diferenciar. Allí tambien hay una villa de casitas de jengibre y este fantástico olor que llena toda la casa. Es rico sentir que en algún lugar no muy lejano hay algo que puedo llamar hogar. Soy bienvenida y hasta consentida con bolsitas de galletas para el viaje.

Vuelvo despues de un fin de semana bastante raro, en el que fui conciente de mi autosaboteo...

Yo quisiera solamente empacar los regalitos que compré y encargarle a alguien que los reparta y que guarde registro de las emociones suscitadas por los paquetitos.

Mientras yo quisiera empacar para irme a pasar una temporada al que, en este momento, se ha convertido en mi lugar platónico: una casa de reposo. Yo ya no necesito de abrazos. Necesito de terapia y sueño.

un día en migración

2007-12-03T19:46:00.000+01:00

Un sitio de ojos oscuros y hombres con barba espesa. El sitio de los mil idiomas y los mil acentos. Ojos oscuros por todas partes. Ojos rasgados o llenos de pestañas, pero oscuros. Personas que quieren pertenecer, personas que tal vez, al igual que yo, vienen persiguiendo un sueño.

Calor, abrigos, melenas, ojos inquietos e inseguros y esa iluminación navideña a la que yo llamo "el alumbrado social-demócrata". Los nombres árabes mal pronunciados. El sueco mal hablado. La instrucción malinterpretada.

Frente a mi, un hombre hace lo mismo que yo y escribe en su moleskine.
B 233
C 313
¿Cuándo llegarán a A 141?
"you must be patient" y mientras tanto, este sitio jamás parece desocuparse.

La placidez de Mrs. Dalloway entre rosas y claveles fue interrumpida por los mil timbres de celular que acompañaban a estos mil ojos oscuros y aún no empiezan con la A.

A mi lado, Melissa, gerente de restaurantes sentada junto a Christopher, un guapísimo hombre rebosante de testosterona y del que puedo adivinar alguna profesión atlética. Melissa tiene ojos oscuros, pero los oculta tras lentes azules y una exagerada capa de maquillaje.

Paredes rojas y piso amarillo. Varias parejas compuestas invariablemente de un hombre sueco y una mujer del sureste asiático. Mujeres con hijab y cochecitos de bebé. Más y más personas de pieles y ojos oscuros. Y entre ellos caminan suecos respondiendo preguntas y pregonando paciencia.

Es definitivo, los suecos son arroz sin sal y los demás, comida condimentada en exceso.

Ya lo sabía, Christopher es jugador de basketball.

B 237
C 319...
El tiempo se ha detenido.

Suena el timbre de la máquina de los turnos y exclamaciones de alegría, finalmente han empezado con la A
A 100
B 237
C 319

Niños que cantan y juegan, unas horrendas cortinas amarillas y Melissa que le habla a su novio con fingida voz de actriz porno. Melissa es gringa.

Por la sala circulan los pasaportes, cientos de países, cientos de alfabetos con un común denominador: los ojos oscuros. Llueve y el señor de la moleskine bosteza larga y ruidosamente.

Más hombres, más mujeres, más niños, más celulares, más voces... A103...

Christopher es el único con ojos azules en varios metros a la redonda y se sorbe los mocos haciendo un ruido insoportable. Ya no parece tan guapo...

Nadie se parece a mi. Ninguno parece ser estudiante. No se cuánto tiempo llevo aquí sentada escribiendo, mirando y sabiendo que sin importar si es primero o tercer mundo, la burocracia es igual en todas partes.

Los niños ya empiezan a llorar...

A 119...

Pancakes Coreanos

2007-11-19T15:17:00.000+01:00

Receta para 4 personas
Tiempo de preparación: 1 hora
Ingredientes
2 papas (ralladas)
1 zanahoria (rallada)
2 huevos
2 cebollas (en aritos) (mucho mejor si se puede reemplazar por cebolla puerro)
1 calabacín
3 cucharaditas de sal
3-4 tazas de harina
3-4 tazas de agua
para la salsa
salsa de soya. Hay salsas de soya muy gruesas, este tipo de salsas se diluyen con un poquito de agua y se le agrega azúcar.
Preparación
mezclar la harina con el agua y los huevos hasta que quede homogéneo, la consistencia de esto debe ser como cualquier mezcla de pancakes. Agregar los vegetales y mezclar.
Luego, al igual que con cualquier tipo de pancakes, asarlos en una sartén.

La característica de estos pancakes es que tienen tiras de vegetales y al tener papa rallada deben ser asados muy bien, de lo contrario quedan crudos. Igualmente, por el alto contenido de papa son super llenadores! Así que se puede hacer una cena completa con solo pancakes.
Ya se que es un poco larga de hacer, pero el resultado es increible!!!
Si se animan a prepararlos, cuéntenme qué tal les quedaron.

Amanece...

2007-11-12T20:01:00.000+01:00

De por qué los niños suecos bien podrían pertenecer al estado

2007-10-22T13:59:00.000+01:00

En Suecia golpear a los hijos es un delito. Así que ningún padre de familia, jamás, le pega a sus hijos. No critico la medida, tampoco creo en los golpes como medio de educación. El problema está en que tampoco saben poner límites.

En general los niños suecos hacen su voluntad, descubren que la manera de obtener lo que quieren es gritando, llorando, pataleando y dándole órdenes a los papás. Y yo me pregunto ¿en realidad los están educando? Creo firmemente en que uno debe aprender lo que es la frustración. El mundo no es lo que uno quiere ni lo que uno espera. Uno puede hacer de su mundo algo agradable y bueno, pero a partir de la fortaleza del carácter. Es a partir de la fortaleza no a partir de la fragilidad que se aprende a vivir.

Estos, son niños que están creciendo con la idea errada de que la vida y los demás siempre harán lo que ellos quieran. Desde esta perspectiva, no me extraña el alto índice de suicidios en adolescentes -y adultos-. Personas que crecen en la fragilidad y falta de carácter no están preparadas para enfrentarse al mundo.

Los padres suecos no solo no establecen límites sino que ¡tampoco pagan! Cada familia sueca recibe un aporte mensual del gobierno por cada niño que tengan. Dinero suficiente para ropa y comida, ya que los niños -y en Suecia niños son menores de 20- no pagan transporte ni entradas a museos y tienen descuentos en todo. Además, la educación es gratis.

Por otro lado, es harto conocida la frialdad nórdica en el trato. Rara vez se ven padres abrazando a sus hijos o despidiéndolos con un beso a la entrada del colegio. ¡Es más! como en esta país no hay problemas de seguridad, ni siquiera les toman de la mano cuando van por la calle...

Así que me pregunto ¿cuál es el papel de los padres en Suecia?

un mundo feliz

2007-10-10T14:04:00.000+01:00

Qué significa tener un alto nivel de vida?

Un altísimo nivel de vida establecido por los impuestos. Dinero que se destina a malos médicos y a una impresionante infraestructura vial que nadie usa. Dinero destinado a una vida simple, al margen la ley, lagom dicen ellos. Una palabra que significa lo suficiente, pero lo suficiente por ley.

Nadie tiene más ni menos, tiene lo suficiente. Lo suficiente para no sobresalir. Lo suficiente para no ser mejor que nadie. Lo suficiente para ser una persona simple. Sin emociones. Sin tristezas. Sin penas ni alegrías. Lo suficiente para no sorprenderse. Lo suficiente para no disfrutar. Lo suficiente para solo ser capaces de seguir una rutina: en primavera se usa ropa ligera, en verano se va al mar -así haga frío- en otoño se usan chaquetas negras y en invierno se puede salir del país. En pascua se comen huevos y en navidad galletas de jengibre. En febrero se come semlor y en diciembre se celebra Lucía. Para el solsticio de verano se come arenque con papas y en agosto cangrejos de río. Y nadie pregunta por qué. Nadie come galletas de jengibre en junio ni prepara semlor en octubre. Y nadie sabe el origen de la tradición, para qué celebrar el día de una santa de un país lejano? Nadie sabe...

Los suecos tienen la lógica entumida, al igual que el sentido de la aventura. Y lo que es aún más triste, tienen averiado el sentido de la sorpresa genuina. No saben disfrutar de las cosas pequeñas y se resignan y conforman ante todo.

Nada lo cuestionan, nada lo dudan, ven las noticias, leen el periódico y nada lo analizan.

Aún no logro saber cómo, pero todos están programados para vivir sin preguntar, para vivir sin responder. Todos están programados para nacer, crecer, reproducirse, pagar impuestos y morir. Sin alegrías, sin tristezas, sin altos ni bajos. Destinados a vivir en una interminable llanura emocional en donde el café se toma sin azúcar y las papas se comen sin sal.

Un secreto

2007-03-24T14:32:00.001+01:00

El día está soleado. Por primera vez en mucho tiempo el termómetro marca 14º. El cielo es de un azul bastante claro y las nubes no amenazan, solo flotan ataráxicas en el fondo azul pálido. Hace viento, aún lo suficientemente frío para invitarme a salir. Desde siempre, los días soleados han sido para mi días de refugio en casa, momentos en los que no debo salir. Todo mi cuerpo rechaza de manera vehemente al sol. Sin embargo hoy, salgo. Salgo dispuesta a buscar el bosque en el que Anton se refugió hace dos días para estar solo. Salgo con mi cámara, mi caja de lápices y mi libreta. Salgo dispuesta a encontrar nuevas formas de estar conmigo, de conectarme con algo distinto. Empiezo a caminar y amo sentir el viento frío sobre mi cara y decido que no me importa el sol ni el calor que empiezo a sentir.

Siempre me dicen que aproveche, que hace sol, que el día está hermoso. Y hoy lo intento. Intento irme como Kafka Tamura, al bosque. Pero este bosque es distinto... Está seco, la primavera apenas comienza, así que los árboles aún están sin hojas. Y veo que hay rocas muy grandes, muy verdes y subo. Decido que me sentaré en la cima de estas rocas que tanto me gustan y que allí, simplemente me relajaré, respiraré tranquila y luego dibujaré -hoy siento una imperiosa necesidad de dibujar. Las rocas son verdes porque están llenas de musgo, limpio un trozo con mis pies y me siento. Descubro que desde allí veo los tejados del barrio, pero no puedo adivinar cuál es el mío. El olor del lugar es húmedo, es extraño y desconocido para mi, pero hoy he decidido que lo voy a disfrutar. Luego de que me he acomodado, descubro que la roca donde estoy sentada está llena de hormigas que, a mis ojos, son grandes. Grandes y rojas. Grandes, rojas y numerosas.

Nadie comprenderá jamás las extensiones de mi entomofobia. Las fobias no son comprensibles ni siquiera para quien las padece. Y alguien me lo dijo una vez "de las fobias no se habla", pues pertenecen al ámbito mas privado y oscuro de una persona. Una fobia es como un arma que, llegado el momento, cualquiera puede usar en contra de uno. Pero mi fobia es inmensa. Veo estas hormigas y siento que se meten por debajo de mi ropa y caminan sobre mi cuerpo.

Veo un parque con más rocas verdes y me voy hacia él. Es una extensión grande, verde y plana y las rocas se alzan en medio como islas. Me acerco a ellas pero algo me distrae. La humedad acumulada resuena bajo mis pies, es como si estuviera caminando sobre un pantano y me da asco el sonido, me da miedo no saber qué se mueve bajo mis pies y de pronto caer, caer y caer a un hueco profundo...

Todo mi cuerpo sigue sintiendo las hormigas y el calor empieza a sofocarme y algo en mi mejilla izquierda pica. No puedo respirar.

Camino tan rápido como puedo y vuelvo a la calle. Al asfalto que no se humedece, que no es morada para insectos y que por lo tanto para mi, representa seguridad. Y vuelvo. Vuelvo a respirar. Vuelvo a mi casa y descubro que tengo ronchas en el pecho, los brazos y la cara. Y reconozco estas marcas como evidencia de mi fobia, de algo que fuera de control puede degenerar en un ataque de pánico.

Y recuerdo que no solo odio al sol, sino a la naturaleza. Jamás tuve estímulos que me hicieran sentir conectada con las flores y mucho menos los animales...

Hace ya un rato que entré de nuevo a mi casa y aún siento hormigas entre mi piel y mi ropa...

. . .

2007-03-14T10:07:00.000+01:00

Obligada a pensar y escribir sobre temas que ya no me interesan, temas que a mis ojos carecen de sentido. Una motivación que gradualmente se fue perdiendo y ahora no la encuentro.

Una meta que se perdió

Un camino que se torció

O tal vez una neurona que se fundió...

Un talento inconstante hizo que el camino comenzara a bifurcarse hace un tiempo. Hizo que más que la expresión en imágenes, mi camino fuera el de la palabra hecha teoría. Pero ese camino teórico es una vía altamente transitada por la arrogancia, por la estupidez...

Es increíble, imposible y altamente entristecedor ver cómo el camino largamente deseado se llena de inconsistencias, de infelicidad.

Yo solía encontrar la felicidad en cosas simples, pero ahora todo se ha vuelto más "inagarrable", incomprensible, lejano.

Este, no solo es un instante de extrema soledad, sino de infinita desilusión y sinsentido.

Era un refugio perfecto leer sobre espejos y reflejos, sobre Alicia y los fractales, sobre los sueños, la meditacion Agustiniana...

por Estocolmo

2007-03-02T16:16:00.000+01:00

Un solo deseo
de desconexión
Una fantasía
de inexistencia

Y un asombro constante y silencioso con los cristales de nieve estrellados transparentes sobre mi abrigo negro.

La tranquilidad de caminar desconocida por una ciudad silenciosa y fría. Una ciudad en pausa gracias al invierno. Todo invita a la introspección, al silencio, a la austeridad...

Mi mente también está nublada.

Mi cordura está en pausa.

Mi tranquilidad es más frágil que esos cristales que se estrellan transparentes sobre mi abrigo negro.

Esta historia de vida que testaruda se repite, constante y dolorosa ya no es divertida. Solo es triste. Es desgastante.

Es el sentimiento de no encajar. De no estar hecha a la medida de nada y de que nada está hecho a mi medida. Es que no hay desagües y todo se acumula, se estanca y se pudre en mi cabeza hasta que me veo obligada a huir...

Alice Pleasance Liddell - Lewis Carroll

2007-03-02T10:02:00.000+01:00

A boat beneath a sunny sky,
Lingering onward dreamily
In an evening of July--

Children three that nestle near,
Eager eye and willing ear,
Pleased a simple tale to hear--

Long has paled that sunny sky:
Echoes fade and memories die.
Autumn frosts have slain July.

Still she haunts me, phantomwise,
Alice moving under skies
Never seen by waking eyes.

Children yet, the tale to hear,
Eager eye and willing ear,
Lovingly shall nestle near.

In a Wonderland they lie,
Dreaming as the days go by,
Dreaming as the summers die:

Ever drifting down the stream--
Lingering in the golden gleam--
Life, what is it but a dream?